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E ora che sono prossimo al traguardo, e ogni svolazzo mi sembra una farfalla, cerco di dar colore al grigio e al nero. Penso a quel sogno di terre lontane; penso alle dolci, chiare e fresche fonti delle muse e dell'amor di sapienza. Ma i fiori secchi non fan primavera,e il tormento per gli antichi profumirode il mio cuore e altro cuor consuma.
