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"Ho bisogno di trovare un po' di spazio e di mettere finalmente ordine tra i libri e le varie "carte" accumulate nella casa del mio paese di nascita, ormai diventata la decennale cronaca disordinata di una famiglia. Mi ritrovo tra le mani una di quelle cartelle con legacci, che un tempo caratterizzavano gli archivi dei pubblici uffici. Sicuro di scoprire qualche inutile documentazione della quale potermi liberare, mi appresto a leggerne il contenuto. Improvvisamente ed inaspettatamente sono risucchiato in anni ormai dimenticati, a leggere tentativi ed esercitazioni tipiche di quell'età. C'è qualcuno che negli anni dell'adolescenza e della gioventù non abbia, forse, scritto poesie? Se la risposta è negativa, molto probabilmente è un potenziale bugiardo. La tenerezza del ricordo, più che il ricordo di un'esperienza, mi allontana dalla finalità dell'ordine e mi fa camminare con lenta reminiscenza nei miei Verdi Anni, in quel tempo che non passa, perché passato, presente e futuro sono sempre lì, uniti e confusi in giorni sospesi ad un sogno, cercati e vissuti con l'intensità incosciente della ricerca e dell'avventura, del pensare e dell'agire".
