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Sugli avvenimenti che hanno mosso masse intere c'è sempre qualcuno che mette il suo cappello. Mai appropriato, ma mai sufficientemente sbugiardato o contraddetto. Fintanto che le lapidi stesse perdono le loro corone di alloro profumato o rinsecchito, e le lettere stingono e si staccano, e con esse anche quasi tutta la memoria. Ma la fine confusa di quel ricordo non comincia cento anni dopo. La fine è nel cuore dell'inizio. Nella deriva che scorreva di già ai tempi. Con sue leggi non scritte ma egualmente inesorabili. Le leggi dure della deriva degli incontinenti. Di coloro che non riescono a trattenere né a trattenersi quando niente sembra evitabile, e poi finiscono nel girone di Paolo e Francesca, cantanno adacio adacio.
