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Seduto a un tavolo, la testa crollata su un libro aperto, dorme profondamente. Le scritte del libro aderiscono alla sua guancia tanto che egli ne percepisce il respiro: è fra loro e, in qualche modo, vive nel loro mondo. Un urto violento. Uno scontro d'auto. Un libro chiuso di scatto. Qualcosa gli è piombato addosso... o è stato lui a precipitare? Il suo inconscio lo sballotta senza sosta fra persone del passato, luoghi del futuro, visioni che non possono certo essere reali. Come in un sogno, tutto è coerente, sconnesso. Tutto può avere un senso, ma anche no. Tutto può essere una metafora. Solo una cosa sa ?: che è in cerca della verità. E la verità, come sempre, è ambigua, aperta e interpretabile.
