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Il gallo canta e tu vuoi rimanere a baciarlo in riva al mare. La tombola spara un alfabeto innaffiato con scorze di mandarino. Il golfo è di quelli che accoglie. Non c'è schianto. Pure che a conti fatti l'onda non è più, e si rompe, le gocce non si danno per vinte: ritornano indietro e come nulla fosse ricominciano a correre... L'aria è nuova, il tuo fiato non più corto. Gli angoli smussati. Le punte addolcite. Il tempo scartato. La poesia un solo verso, il suo colore è il blu.
