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La nostra prima storia è scritta sulla pietra di quella rocca antica; in quella casa ch'uniti ci teneva intorno al fuoco ed alla mensa bandita sia di pane che d'affetto e di fatica; in quella chiesa dalle fredde mura, scaldate dall'alito di vita di chi prega e che il mistero aduna; dentro la piazza che imprese e gesta di tutti raccoglieva, le quali dipanava la pia donna con la lingua sciolta, insieme a un'altra, al par d'una matassa; nella campagna, che ora pare muta e sola, ma parla a chi l'ascolta: col nome chiamai luoghi, le persone ed ogni cosa; nella pineta, che venera la Vergine Maria, da dove il mare azzurro si vedeva ed, alla sera, quel rosso, ch'annunciava un altro giorno ed una vita nuova per tutti noi.
