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Rileggo le mie poesie e rivivo, nel disordine degli argomenti, i tanti episodi che mi hanno ispirato. Sono liberi pensieri, mai con giudizi estremi, seppure in presenza costante di ricordi legati a stati d'animo di chi, come me, ha vissuto la morte improvvisa del proprio figlio. Un dolore traboccante: e pago il prezzo di vivere quando i ricordi infrangono le mie notti. E due anni prima, la morte, dopo lunga malattia, di mia moglie. Vicende che mi hanno spinto alla scrittura, ai versi. Così ho incontrato la poesia, un incontro forte che mi ha fatto uscire dal silenzio, dal buio. Io che di poesia non sapevo, mi accorsi di non essere più solo. Un'amica che mi ha preso per mano, alla quale ho raccontato i tormenti per quelle vite troppo presto spezzate, delle speranze perdute e di quelle residue. Raccontare e tutto resta vivo nei ricordi. E le presenze che dipingono la mia vita usando i colori della poesia. Colori che non sempre sono quelli dell'arcobaleno. A volte sono i colori del buio e delle sofferenza, della barbarie e della morte.
