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"In fondo che male potrà mai esserci? È amore, solo amore" disse con un impercettibile filo di voce. Poi si massaggiò lo sterno con la punta delle dita: nello stomaco acido baruffavano un'anaconda ocra, un cavallo imbizzarrito e una scimmia urlatrice. Ora Don Andrea s'asciugava la fronte algida con il palmo della mano, una fronte ricolma di gocciole di sudore che la luce della luna faceva rifulgere come petali d'argento; non stava bene, non stava bene per niente: ogni suo respiro era una tortura, un piccolo calvario.
