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La mia vita è un frammento di vetro, un momento eterno di un dolore scheggiato. "Essere Asperger" in un mondo di vie normali, dalle mappe stradali già disegnate, inchiostrate, fotocopiate, ciclostilate e alla fine distribuite, come uniche strade da seguire, distrugge il mio sentiero. La mia percezione della realtà allontana l'avvicinarsi di qualsiasi contatto addestrato alla normalità. Comprendere senza apprendere è la mia assenza. Cercare di capire un particolare senza articolare. Trovare un suono, sottrarlo al rumore di un frastuono e conservarlo per ritrovarlo. Oltrepassare restando fermo ai continui richiami. Versare sul momento il tempo risparmiato. Saltare il periodo di una punteggiatura annoiata. Stracciare i quartieri di una città imperfetta. Ascoltare per dimenticare, diventare per ricordare. Eliminare la ruggine di un giudizio. Chiudere l'incomprensione in un barattolo di luce e disperdersi nel sole. La sindrome di Asperger è un quadro clinico variopinto, daltonico, una rilevazione rilevata, una conversazione conservata, un raccolto distratto da mille stagioni. Il soggetto senza uniforme, una spiegazione piegata, il precipizio di un punto, la traversata di un emisfero, una diagnosi di cancelli. La superficialità di una diagnosi sbagliata incise per sempre estese sofferenze.
