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Andrea, mio marito, ha una figlia. Ha ventiquattro anni. L'ha avuta dalla professoressa d'inglese dalla quale andava a lezione a Verona venticinque anni fa. Mi ero accorta di questa sua infatuazione. Mi ha fatto conoscere la "proffa". Non potevo esserne gelosa. Glielo avevo anche detto. "Se proprio vuoi innamorarti, non puoi scegliere qualcuna meglio di me?" "Non occorre che sia migliore, basta che sia diversa!" mi aveva risposto. Sono distrutta. Mi ha nascosto tutto per un tempo così lungo...
